Unsere ersten Jahre auf dem Einödhof
September 2023

Das Haus, umgeben von Hochweide und Fichtenwald, stand leer, als wir ankamen. Uralt war es und düster. Eine alte, halb verhungerte schwarze Katze begrüßte uns. Das nächste Dorf war etwas über vier Kilometer entfernt, der nächste Nachbar ungefähr zwei Kilometer. Es war schon November, zum Glück hatte es noch nicht geschneit, was im Allgäu keine Selbstverständlichkeit ist. Und zum Glück hatte unser Vorgänger noch Holz dagelassen, so konnten wir mit dem alten Küchenherd kochen und heizen.

Nun galt es, so schnell wie möglich Vorräte für den bevorstehenden Winter zu beschaffen. Zu allem Überfluss hatte uns ein Freund erklärt, dass unser alter Ford Transit nur noch eine Woche TÜV hätte, dann dürften wir nicht mehr fahren. Außerdem seien die Reifen völlig abgefahren und so glatt, dass wir uns damit nicht erwischen lassen dürften. Woher sollten wir so etwas wissen? In Amerika kannte man damals keinen TÜV.

Im Raiffeisen‐Lagerhaus, am Rand der nächsten Stadt fanden wir, was wir brauchten: Strohballen – das sollte unser Bett werden, das Nest für meine Frau, unseren kleinen Sohn und für mich; einige Säcke voll Getreide, Roggen und Weizen zum Brotbacken; Gerste, um chang – das Hausbier, das wir in Tibet kennengelernt hatten – zu brauen; Kisten voller Möhren, Kartoffeln und Kohl zum Lagern im Keller; und schließlich Säcke mit Bohnen, Linsen und Trockenerbsen. Für Schinken und Trockenfleisch reichte das Geld leider nicht.

Aber einen Sack Milchpulver brauchten wir unbedingt noch. Wir kannten das aus Oregon, wo die Landhippies, wenn sie keine Kühe oder Ziegen hatten, Trockenmilch bei Bedarf mit Wasser verrührten. Da wir einen Säugling dabei‐ hatten, dachten wir, ein solcher Milchvorrat wäre eine gute Idee. Wir wunderten uns nur, dass der Lagerhausangestellte noch mit verschmitztem Lächeln kommentierte: »Passt nur auf, dass ihr nicht zu dick werdet!«

Anton, der Jäger, der manchmal am Einödhof vorbeikam, löste das Rätsel der vermeintlichen Trockenmilch. Es sei Milchsurrogat für die Kälbermast, ein Gemisch mit hormonartigen Zusätzen, die eine schnelle Gewichtszunahme garantieren. Er brachte den Sack zurück und bekam auch das Geld erstattet.

Tagsüber war ich unermüdlich am Holzhacken und Zersägen von altem Holz, das in unmittelbarer Nähe des Hauses im Wald herumlag. Eine Axt und eine Schwedensäge waren alles, was ich hatte. Eine Motorsäge wäre unerschwinglich gewesen. Mit diesen Werkzeugen zimmerte ich auch unsere ersten Möbel: Tische, Regale und Hocker. In der Scheune lagen jede Menge alter Bretter herum, die ich zu diesem Zweck verwenden konnte. Mit dem Klauenhammer, den ich dort gefunden hatte, zog ich die krummen, rostigen Nägel aus den Brettern, hämmerte sie gerade und benutzte sie zur Herstellung unserer ersten Einrichtung.

Bei Kerzenschein mahlte ich jeden Abend das Getreide für das Brot des nächsten Tages. Das dauerte immer einige Stunden, denn eine richtige Handgetreidemühle konnten wir uns nicht leisten, geschweige denn eine elektrische. Also benutzen wir die Kaffeemühle. Ich kurbelte und kurbelte, wie die tibetanischen Buddhisten ihre Gebetsmühlen. Das Mahlen hatte etwas Meditatives an sich. Und nachdem ich fertig war, fielen wir erschöpft ins Strohlager.

Das endlose Holzsägen und Werkeln im feucht‐kalten Wetter machte sich in den Ellenbogen bemerkbar. Schließlich konnte ich sie kaum mehr bewegen, und die Arme, insbesondere die Finger, schwollen an. Als wir in diesen Tagen ins Tal gingen, um beim Bauern etwas frische Milch für den Kleinen zu holen, kommentierte die Bäuerin, ja, das kenne sie; das habe ihr Mann auch gehabt und er sei deswegen sogar zweimal operiert worden. Das sei eine Schleimbeutelentzündung. Nun hatte ich wenigstens einen Namen für die Beschwerden.

Ja, was macht man da? Einen Arzt und Medikamente konnten wir uns nicht leisten. Krankenversichert waren wir sowieso nicht. Was man da macht, ist nach heutigen Begriffen recht altmodisch: Man betet, hofft auf die richtige Intuition und auf das Selbstheilungsvermögen des Körpers. Es war zu spät im Jahr, um entzündungshemmende Kräuter zu sammeln. Aber wir hatten noch einen großen Beutel getrockneten Ackerschachtelhalm. So kochten wir das Kraut in Wasser auf und wickelten die Ellenbogen in heiße Kräuterpackungen – eine recht unorthodoxe Behandlungsweise, aber nach einer Woche war das Leiden vorüber.

Auf ähnliche Weise haben wir über die nächsten Jahre unsere Krankheiten und Verletzungen – Lungenentzündung, Nierenentzündung, Ohren‐, Halsschmerzen, Knochenbrüche, Fieber – geheilt. Wir entwickelten ein tiefes Vertrauen in die Kräfte der Heilkräuter und der Natur.

Wie findet man den Weg? Unser Kopf, unser analytischer Verstand allein kann uns ihn nicht weisen. Nur unser Herz, unsere Seele vermag mit dem Wunder der Natur in Resonanz gehen. Der Weg zurück zur Natur ist zugleich der Weg zu unserem wahren Selbst. Und dieser ist immer ein persönlicher, individueller Weg.

In diesem Vortrag werde ich, unter anderem, auch über meinen persönlichen Weg in die Natur erzählen.